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Esta leyenda argentina ha dejado a los niños del país sin dormir durante muchas noches, y no es de extrañar. Según los habitantes de Corrientes, en una escuela llamada Joan Pujol se ha aparecido en innumerables ocasiones una joven vestida con un largo traje blanco y una capa roja. Recorre los pasillos con una vela encendida en la mano, siempre en silencio.

El mito afirma que la hija de una familia rica fue abandonada por un militar que le había jurado amor eterno. Tras un tiempo, la joven quedó embarazada y dio a luz a una niña hermosa y sana. Fue entonces cuando el atractivo militar la abandonó, y en cuanto los hermanos de la joven se enteraron de que había quedado madre soltera, la encerraron en un cuarto secreto de la casa.

La joven se fue deteriorando por el abandono, iluminada apenas por la luz de la vela. Muchos años después falleció por el frío y la humedad, demasiada para el calor de la vela. Desde entonces su alma vaga por los pasillos de la escuela, que fue construida en el mismo lugar de la mansión. Nadie se ha atrevido a apagar esa vela para que, por fin, pueda descansar en paz.

En Galicia el mito más extendido es el de la Santa Compaña. Se trata de un grupo de almas en pena que recorre los aledaños de las parroquias, para advertir a todas aquellas casas en las que pronto habrá una muerte. También se les llama Estantigua o Güestia, según la región del norte de España. La compañía siempre sale a las doce de la noche, y una persona viva va delante con la cruz de Cristo.

Se dice que quien realiza la función de portador no recuerda lo sucedido al día siguiente. Esta persona viva se irá debilitando progresivamente, a menos que la Santa Compaña encuentre a otro mortal que desempeñe su nueva función. “Andad de día, que la noche es mía”, van exclamando.

Se dice que quien realiza la función de portador no recuerda lo sucedido al día siguiente. Esta persona viva se irá debilitando progresivamente, a menos que la Santa Compaña encuentre a otro mortal que desempeñe su nueva función. “Andad de día, que la noche es mía”, van exclamando.

También hay mitos de terror actuales, y es que estos suceden incluso ahora. Este cuenta la historia de una madre soltera con una vida normal. Un buen día ganó un teléfono móvil en un concurso. Como era lógico, su hijo quiso jugar con el nuevo dispositivo y ella accedió a cambio de que no enviara mensajes a nadie ni instalara nada raro.

A las 11 de la noche ella se cansó de ver su programa favorito y fue a la habitación de su hijo para darle las buenas noches. Él estaba dónde debía estar, con el teléfono en la mano. Tal como le había dicho, el niño no había tocado demasiadas cosas, pero había estado haciendo algunas fotos.

Eran fotos tontas y de mala calidad, así que empezó a borrar las más recientes. Cuando fue a borrar la última, un sudor frío le recorrió la espalda. Era una foto de su hijo durmiendo en la cama, pero parecía que había sido tomada por alguien más. ¿Era el rostro de una mujer anciana eso que aparecía en la mitad izquierda?

El segundo mito corto tiene lugar en Berlín, tras el fin de la Segunda Guerra Mundial. En una ciudad asolada por el hambre y las bombas, la gente sobrevivía con los escasos recursos de los que disponían. Dice la historia que un hombre ciego vagaba por la ciudad desconsolado, intentando que alguien le ayudara. Una joven berlinesa fue la primera en ofrecerse.

Ambos empezaron a conversar y el anciano le dijo si podía entregar una carta a la dirección indicada. Como el lugar le quedaba de camino a casa, ella accedió encantada. La chica se dio cuenta de que había algo extraño en la dirección, y es que no lograba distinguir si el número era un 4 o un 9. Cuando se volvió al hombre ciego, este había desaparecido.

Meses más tarde, la policía acudió al miso lugar, alertada por varios incidentes en la región. Una vez allí, se encontraron con un panorama dantesco. Tres carniceros cortaban carne humana para venderla como carne de cerdo. Entre los cuerpos sin vida, el de una joven descuartizada con las manos amputadas. En una de ellas, el sobre de una carta con un mensaje aterrador.

“Esta es la última que os mando hoy”.

Otras veces es la mitología la que da lugar a mitos realmente espeluznantes. El folclore etíope cuenta la historia de una aterradora criatura llamada Leucrota. Con un hocico que se extiende de oreja a oreja, este animal es similar a una hiena pero posee poderes difíciles de explicar.

Los lugareños afirman que la Leucrota tiene la capacidad de imitar los sonidos de la voz humana. Se vale de esta habilidad para atraer a las presas. También afirman que, cuando pasa semanas sin llevarse nada a la boca, desentierra cadáveres de los cementerios para devorarlos.

En ocasiones, los mejores mitos de terror son aquellos que están contados en primera persona. “Como cada noche, no hay nada que aprecie más que arropar a mi hijo antes de que se duerma. Siempre ha sido un chico muy valiente, pero últimamente me dice que no puede conciliar el sueño. El motivo: cree que hay algo debajo de su cama. A veces es en su armario. Da igual, son tonterías de críos.

La misma historia se repite cada día, así que me estoy empezando a preocupar. Yo intento tranquilizarle, pero lo cierto es que noto algo extraño en su habitación. Además, por mucho que suba la calefacción sigue haciendo frío.

La misma historia se repite cada día, así que me estoy empezando a preocupar. Yo intento tranquilizarle, pero lo cierto es que noto algo extraño en su habitación. Además, por mucho que suba la calefacción sigue haciendo frío.

Ahora me lo pide suplicando: ‘Papi, por favor, mira debajo de mi cama’. Me agacho y levanto las sábanas poco a poco. Me da un vuelco el corazón. Mi hijo está ahí debajo, temblando mientras me dice: ‘Papi, hay algo en mi cama’. Debí hacerle caso, a él y a su hermano, que murió hace un año en esta misma habitación”.

Un cañón situado en Tenerife es origen de muchos mitos y leyendas urbanas que hielan la sangre. Algunas son difíciles de creer, pero otras tienen un extraño elemento en común: la aparición de luces y figuras luminosas. Todo se remonta a 1912, cuando dos mineros de la región buscaban nuevas vías para sus excavaciones. Súbitamente, una de las paredes se derrumbó.

Cuando recuperaron el conocimiento, contemplaron muertos de miedo como dos entes luminosos se mostraban ante ellos. Huyeron despavoridos en busca de la Guardia Civil, que por supuesto se rió de ellos y no hizo nada al respecto. Sin embargo, no era la primera vez que alguien de la zona se topaba con esos seres luminiscentes.

Décadas antes, una niña se aventuró a recorrer el barranco sola, a saber por qué motivo. Como era la hora de la siesta, se durmió bajo un pino. Al despertar, un ser luminiscente la invitó a acompañarle a una cueva. Ella no sintió miedo alguno y le cogió de la mano. Cuando la niña volvió al pueblo nadie se lo podía creer. Habían pasado 20 años desde su desaparición.

Es a finales del siglo XIX y a lo largo del siglo XX cuando el mar ocupa el puesto que merece en la poesía. Si analizamos la literatura anterior, nos damos cuenta de que el mar solo aparece de forma esporádica durante el romanticismo, y casi siempre para enmarcar el poema dentro de un tema superior.

En este mar de encinas castellano

los siglos resbalaron con sosiego

lejos de las tormentas de la historia,

lejos del sueño

que a otras tierras la vida sacudiera;

sobre este mar de encinas tiende el cielo

su paz engendradora de reposo,

su paz sin tedio.

Sobre este mar que guarda en sus entrañas

de toda tradición el manadero

esperan una voz de hondo conjuro

largos silencios.

Cuando desuella estío la llanura

cuando la pela el riguroso invierno,

brinda al azul el piélago de encinas

su verde viejo.

Como los días, van sus recias hojas

rodando una tras otra al pudridero,

y siempre verde el mar, de lo divino

¡Aguas dormidas,

Verdura densa.

Piedras de oro,

Cielo de plata!

Del agua surge la verdura densa;

De la verdura.

Como espigas gigantes, las torres

Que en el cielo burilan

En plata su oro.

Son cuatro fajas:

La del río, sobre ella la alameda.

La ciudadana torre

Y el cielo en que reposa.

Y todo descansando sobre el agua,

Fluido cimiento,

Agua de siglos,

Espejo de hermosura.

[...]

La mar ciñe a ¡a noche en su regazo

y la noche a la mar; la luna, ausente;

se besan en los ojos y en la frente;

los besos dejan misterioso trazo.

Derritense después en un abrazo,

tiritan las estrellas con ardiente

pasión de mero amor y el alma siente

que noche y mar la enredan en su lazo.

¿Cuál de vosotras, olas de consuelo

que rodando venís desde la raya

celestial y surcando con la laya

espumosa a la mar el leve suelo;

cuál de vosotras que aviváis mi anhelo

viene del fiero golfo de Vizcaya?

¿Cuál de vosotras con su lengua ensaya

cantos que fueron mi primer desvelo?

Yo, marinero, en la ribera mía,

posada sobre un cano y dulce río

que da su brazo a un mar de Andalucía,

sueño en ser almirante de navío,

para partir el lomo de los mares,

al sol ardiente y a la luna fría.

[...]

y la luna del agua por padrinos!

El mar, la tierra, el aire, mi sirena,

surcaré atado a los cabellos finos

y verdes de tu álgida melena.

Mis gallardetes blancos enarbola,

¡Oh marinero!, ante la aurora llena

¡Y ruede por el mar tu caracola!

....Y ya estarán los esteros

rezumando azul de mar.

¡Dejadme ser, salineros, granito del salinar!

¡Qué bien, a la madrugada,

correr en las vagonetas

llenas de nieve salada,

hacia las blancas casetas!

¡Dejo de ser marinero,

madre, por ser salinero!

A Manuel Ruiz Castillo

Marinerito delgado,

Luis Gonzaga de la mar,

¡qué fresco era tu pescado,

acabado de pescar!

Te fuiste, marinerito,

en una noche lunada,

¡tan alegre, tan bonito,

cantando, a la mar salada!

¡Qué humilde estaba la mar!

¡Él cómo la gobernaba!

Tan dulce era su cantar,

que el aire se enajenaba.

[...]

¡Ay mi niño marinero,

tan morenito y galán,

tan guapo y tan pinturero,

más puro y bueno que el pan!

¿Qué harás, pescador de oro,

allá en los valles salados

del mar? ¿Hallaste el tesoro

secreto de los pescados?

Deja, niño, el salinar

del fondo, y súbeme el cielo

de los peces y, en tu anzuelo,

mi hortelanita del mar.

Variaciones que enseñaban

en la escuela: Egeo, Atlántico,

Indico, Caribe, Mármara,

mar de la Sonda, mar Blanco.

Todos sois uno a mis ojos:

el azul del Contemplado.

En los atlas,

un azul te finge, falso.

Pero a mí no me engañó

ese engaño.

Te busqué el azul verdad;

un ángel, azul celeste,

me llevaba de la mano.

[...]

Cada vez que fui en tu busca,

allí te encontré, en tu gloria,

la que nunca me ha fallado.

Tu azul por azul se explica:

color azul, paraíso;

y mirarte a ti, mirarlo.

¡Cuántas, cuántas tiene el mar,

cuántas alegrías!

Seres de luz, sobre el agua,

bailan, en puntillas.

¡Qué bien acaban las ondas:

mueren bailarinas!

En las azules tramoyas

fiestas se perfilan.

Ni olas, ni reflejos son

todo lo que brilla.

Ni espumas son las que juegan,

ya desvanecidas.

[...]

Alegrías que me falten,

él me las fabrica.

Desde sus lejos profundos

a mí se encaminan.

Y aquí en los ojos, las suyas

se vuelven las mías.

Parece, mar, que luchas

—¡oh desorden sin fin, hierro incesante!—

por encontrarte o porque yo te encuentre.

¡Qué inmenso demostrarte,

en tu desnudez sola

—sin compañera… o sin compañero,

según te diga el mar o la mar—, creando

el espectáculo completo

de nuestro mundo de hoy!

Estás, como en un parto,

dándote a luz —¡con qué fatiga!—

a ti mismo, ¡mar único!,

a ti mismo, a ti solo y en tu misma

y sola plenitud de plenitudes,

… ¡por encontrarte o porque yo te encuentre!

¡Qué cerca ya del alma

lo que está tan inmensamente lejos

de las manos aún!

Como una luz de estrella,

como una voz sin nombre

traída por el sueño, como el paso

de algún corcel remoto

que oímos anhelantes,

el oído en la tierra;

como el mar en teléfono...

Y se hace la vida

por dentro, con la luz inextinguible

de un día deleitoso

que brilla en otra parte.

¡Oh, qué dulce, qué dulce

verdad sin realidad aún, qué dulce!

El amor es un arte, por ello,

aunque no consiga enamorarte,

me conformaré con abrazarte.

Si tu pie se desvía de nuevo,

será cortado.

Si tu mano te lleva

a otro camino

se caerá podrida.

Si me apartas de tu vida

morirás

aunque vivas.

Seguirás muerta o sombra,

andando sin mí por la tierra.

Llorando tomé el lápiz,

Llorando te escribí,

Llorando te suplico

Que no te olvides de mí.

Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora

con aquella locura armoniosa de antaño?

Ésos no ven la obra profunda de la hora,

la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,

cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.

Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:

¡dejad al huracán mover mi corazón!

No quise.

No quise decirte nada.

Vi en tus ojos

dos arbolitos locos.

De brisa, de risa y de oro.

Se meneaban.

No quise.

No quise decirte nada.

Una rosa es una flor,

un tesoro es una fortuna

y a alguien como tú,

no la cambio por ninguna.